É um bocado real, não por ser China, mas por ser longe!

"É um bocado real, não por ser China, mas por ser longe. Variante da história contada por Eça.

No Bilhete VI, em Cartas Familiares e Bilhetes de Paris (1907), vai Eça dissertando sobre violências da Natureza ou humanas, No Japão, na China, na Índia, Arménia, Turquia, Grécia..., Espanha... «E enfim neste Paris o dia doloroso em que a Ciência», etc, etc... «Mas eu não sei, meus amigos, se estas desgraças realmente vos interessam, vos comovem -- porque a distância actua sobre a emoção exactamente como actua sobre o som.» «Mas então essa confraternidade humana -- pela sublime força da qual nada do que é humano deve ser alheio ao homem? Não existe? Oh, certamente: -- mas para todo o homem, mesmo o mais culto, a humanidade consiste essencialmente naquela porção de homens que vivem no seu bairro. [...]» O insigne escritor vai dando exemplos... e chega bem perto de nós. Diga cada um se o nosso interesse não aumenta! «Ah, esta abominável influência da distância sobre o nosso imperfeito coração!

Bem recordo uma noite em que, numa vila de Portugal, uma senhora lia, à luz do candeeiro, que dourava mais radiantemente os seus cabelos já dourados, um jornal da tarde. Em torno da mesa, outras senhoras costuravam.

Espalhados pelas cadeiras e no divã, três ou quatro homens fumavam, na doce indolência do tépido serão de Maio. E pelas janelas abertas sobre o jardim entrava, com o sussurro das fontes, o aroma das roseiras. No jornal que o criado trouxera e ela nos lia, abundavam as calamidades. Era uma dessas semanas também em que pela violência da Natureza e pela cólera dos homens se desencadeia o mal sobre a terra.

Ela lia as catástrofes, lentamente, com a serenidade que tão bem convinha ao seu sereno e puro perfil latino. “Na ilha de Java, um terramoto destruíra vinte aldeias, matara duas mil pessoas…” As agulhas atentas picavam os estofos ligeiros; o fumo dos cigarros rolava docemente na aragem mansa; — e ninguém comentou, sequer se interessou pela imensa desventura de Java. Java é tão remota, tão vaga no mapa! Depois, mais perto, na Hungria, “um rio trasbordara, destruindo vilas, searas, os homens e os gados…” Alguém murmurou, através de um lânguido bocejo: “Que desgraça!”. A delicada senhora continuava, sem curiosidade, muito calma, aureolada de ouro pela luz. Na Bélgica, numa greve desesperada de operários que as tropas tinham atacado, houvera entre os mortos quatro mulheres, duas criancinhas…

Então, aqui e além, na aconchegada sala, vozes já mais interessadas exclamaram brandamente: “Que horror!... Estas greves!... Pobre gente!...” De novo o bafo suave, vindo de entre as rosas, nos envolveu, enquanto a nossa loura amiga percorria o jornal atulhado de males. E ela mesma então teve um oh! de dolorida surpresa. No Sul da França, “junto à fronteira, um trem descarrilado causara três mortes, onze ferimentos…” Uma curta emoção, já sentida, já sincera, passou através de nós com aquela desgraça quase próxima, na fronteira da nossa península, num comboio que desce a Portugal, onde viajam portugueses… Todos lamentámos, com expressões já vivas, estendidos nas poltronas, gozando a nossa segurança.

A leitora, tão cheia da graça, virou a página do jornal doloroso, e procurava noutra coluna, com um sorriso que lhe voltara, claro e sereno… E, de repente, solta um grito e leva as mãos à cabeça:

— Santo Deus!...

Todos nos erguemos num sobressalto. E ela, no seu espanto e terror, balbuciando:

— Foi a Luísa Carneiro, da Bela-Vista… Esta manhã! Desmanchou um pé!

Então a sala inteira se alvorotou num tumulto de surpresa e desgosto.

As senhoras arremessaram a costura; os homens esqueceram charutos e poltronas; e todos se debruçaram, reliam a notícia no jornal amargo, se repastavam da dor que ela exalava!... A Luisinha Carneiro! Desmanchara um pé! Já um criado correra, furiosamente, para a Bela-Vista, buscar notícias por que ansiávamos. Sobre a mesa, aberto, batido da larga luz, o jornal parecia todo negro, com aquela notícia que o enchia todo, o enegrecia.

Dois mil javaneses sepultados no terramoto, a Hungria inundada, soldados matando crianças, um comboio esmigalhado numa ponte, fomes, pestes e guerras, tudo desaparecera — era sombra ligeira e remota. Mas o pé desmanchado da Luísa Carneiro esmagava os nossos corações… Pudera! Todos nós conhecíamos a Luisinha — e ela morava adiante, no começo da Bela Vista, naquela casa onde a grande mimosa se debruçava do muro dando à rua sombra e perfume.»

[Texto retirado de Cartas de Paris, 4.ª edição, Livros do Brasil, Lisboa, fixação do texto e notas por Helena Cidade Moura, de acordo com os textos da Gazeta de Notícias. Esta edição inclui Ecos de Paris (1905) e Cartas Familiares e Bilhetes de Paris (1907)]"

José Luis Patricio

ex-alf. mil. - Guiné