Poema aos homens constipados

(Sátira aos HOMENS quando estão com gripe)

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisana e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

António Lobo Antunes

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Amigo,

Um pouco de cultura fica sempre bem no Blog.

Poderá acontecer até, que “alguém” se reveja neste poema do António Lobo Antunes, não achas?!!

Um abraço,

Cavaleiro
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Tens toda a razão companheiro.
ESte poema está divinal.
Pena é que as Lurdes dos nossos amigos não venham aqui contar as vezes que já sentiram os maridos "quase morrerem" por causa dum pingo no nariz ou duma réstia de febre, ou até duma simples dor de cabeça...
Seria muito interessante.
Abraços.